О древеса, вознесшиеся гордо           
        Над меловым периодом Сиона!            
        О Кортасар, сплетающий аккорды         
        Под шумное сопенье саксофона!          
                                               
        Я не качок, но я возьму кифару,        
        Добытую в хрустальных гуталинах,       
        Я буду строг, как гном со стеклотарой, 
        Как "формула-один" на белых шинах.     
                                               
        Хочу я петь под стук царя народов,     
        Вминаясь в трансценденцию угрюмо,      
        Входящий в клеть пугает антиподов,     
        Цитируя свои чужие думы.               
                                               
        И кроткий вепрь, и луч луны печальной  
        Сплетаются в букете вин волшебных,     
        Но хлопнет дверь, и в зале заседальной 
        Останутся лишь вопли оглашенных.      
                                               
        Я буду им молчанием Вселенной,         
        Мой звук им станет лёгкой паутинкой.
        Я буду дым, прозрачный и нетленный,
        Пока не заиграют как пластинку.        

        Он рухнул с дуба, и блоха больная      
        Почуяла укол под левым ухом,        
        И воет низко ленточка шальная,      
        И в камышах ей вторят свиньи глухо.    
                                               
        Под парусиной на забытом складе    
        Он разглядел стальное бормотанье.  
        В глазах совиных крутятся оладьи,  
        Несбыточным предвиденьем летанья.  
                                               
        Голодный нож в предместьях ищет крови, 
        И каждый чистит зубы в восемь сорок.   
        И снова рожи приторно-суровы           
        Под бесшабашной маскою галёрок.        
                                               
        Еще дымятся сочные дубравы,            
        Под сенью их шыза глодает кости,       
        Но совершатся скорые расправы -        
        По головам поскачут злые гости.        
                                               
        А я вишу, перебирая струны,            
        И сочетаю Маркса с Ши-Хуаном,          
        И книга Шу, спасённая от гуннов,    
        Мне кажется далёким океаном.